El Yolyo Maya

¿De qué democracia me habla usted señor presidente? Si yo no llevo a mi familia de vacaciones a Miami en semana santa... Si mis hijos comen cuando pueden, se alimentan solo en sueños y su vida es como la peor de las pesadillas jamas soñada. ¿De qué sistema me habla usted señor alcalde? Si nunca ha viajado en urbano, si sus ahorros son en dolares y su rostro en los medios de comu nicación aparece a cada rato. ¿De qué promesas me habla usted señor candidato? Si los besos en la mejilla que usted le da a las "ancianas" simbolizan la traición y la humillación misma personificada. ¿De qué putas me habla usted señor diputado? Si la vida corre y corre, y para alcanzarla se necesita dinero y poder... ¿De qué bendita patria me habla? Si esa solo la conoce usted, porque donde yo vivo la democracia es solo lo equivalente a lo que se habla en su famoso y literal burdel, 2 veces por semana, 8 al mes y cuando no va el suplente por usted. ¿De qué democracia me habla usted? Si resume el ...

Oda a la tierra a la magnifica.  Misma que pario desde sus entrañas  hombres libres en las horas mas vacías. Bendita madre que vio crecer entre deseos  y guitarras al que vino en esta fecha. Sublime sentimiento el de recibir al otro cuando las esperanzas de Bolivia con su vida sucumbían en las horas mas inciertas. Que sea la tierra misma, la madre, la redentora quien decida cuando Lennon y Guevara entre cuerda y bala libertaria sobrevivan a la muerte hoy que mas se les añora.

Muriendo entre retazos de poesía, el corazón se resignó a seguir interpretando en la novela de la vida esa fatídica, pero realista combinación de poeta muriendo de amor, y paciente romanticista pidiendo al doctor  una dosis de morfina para disimular el dolor. Quizá y la muerte no tarde mucho, el reloj sólo crujió segundo a segundo aquella agónica escena de absurda emoción. De repente, las horas no fueron más y la vida como trapecista cayendo a la red, golpeo frágilmente el suelo  donde exploto como confeti al viento en noche de rojo carnaval. La alegría sólo duró lo que tarda un cuerpo en bajar atraído por la gravedad. El alma, no voló como lo esperaban… simplemente la vida de aquel hombre llegó a su triste e inesperado  término.  La función de la noche por hoy acabó. Mañana habrá que morir nuevamente, mientras el público lo exija y la entrada se vende al dos por uno para ver al hombre reducido a su más mínima expresión.

Que  triste ser niño en un país como el nuestro, donde los juguetes se vuelven armas y la infancia mercancía para venderse a cambio de unas cuantas migajas. Que duro es no ser niño como lo es el niño de casa, aquel que con solo pedirlo todo sin ningún esfuerzo lo alcanza. Que humillante es ser niño, cuando la calle es tu morada y las sonrisas cuales estrellas fugases solo se pueden ver en la cara de alguien mas dibujadas. Que cruel es ser niño, cuando no tienes nada y solo un hambre perra que acabar con una buena resistoleada. Que triste es no ver esos niños los que no tienen infancia. Los que crecerán con remordimientos y odio en el alma. Hoy es el día del niño más no de aquellos que no celebraran pues siendo niños perdieron la infancia.

Mientras usted y yo nos abstraemos en absurdos debates y  banalidades que la vida nos presenta como el balompié, los programas de farándula y las telenovelas… la “Patria” si es que alguna vez la hubo muere y se desangra por nuestra falta de pericia y defensa cuando esta mas lo espera. Como es de conocimiento publico Honduras, país ¨Libre, Soberano e Independiente¨ según la leyenda de nuestro Escudo Nacional y de nuestra tan violada constitución, hoy se vende y regala a pedacitos por nuestras “autoridades” al mejor postor, en una hazaña producto del “razonamiento” y los mas altos niveles del intelectualismo humano y universal. Se preguntará usted ¿Qué? ¿Cómo? ¿Cuándo? Y ¿Dónde? paso esto.  Sí, sucedió en sus narices, mientras los precios de los carburantes y demás derivados del petróleo suben hasta las nubes. Mientras el frijol se vuelve más caro y la violencia opaca la poca dignidad que nos queda como seres humanos. Aquí el problema ya no es buscar culpables, ...

Remedios caseros y también de importación  los que receta el gobierno de turno  con el FMI en total confabulación.  Aquí nadie es libre señores  pues el concepto es abstracto, nulo y vació...  porque el tener lobos disfrazados de ovejas  no es más que llegar de diferente forma al fracaso en la jungla del desvergonzado bipartidismo. No hay socialismo sin libertad de expresión, de pensamiento y acción ¿Acaso las re fundaciones son seguras?  Si el martillo golpeó con mas fuerza donde menos se  esperaba, cuando las masas expectantes aguardaban a la orden del caudillo. Un momento, ¿sectarismo? No señores se llama memoria histórica, repudio colectivo. Hace 3 años del golpe y aun seguimos buscando a nuestros muertos y desaparecidos, las violaciones a los derechos humanos, en papel impreso más los culpables fuera de los presidios. De que libertad hablamos si quien la propone es preso de su propio ...

¿Qué tan larga será la vida de Tutu mi tortuguita? preguntaba Elisa a su papi una mañana de septiembre intentando descifrar los enigmas de la muerte y la vida eterna al lado de aquella su fiel e inseparable compañera… -Quizá y viva mucho- contesto papá. -Yo quiero que viva por siempre- con voz de mando se pronunció Elisa. -Si mi vida, ella siempre estará contigo aun cuando ya no la puedas ver y cuando ya estés grande y tengas hijos les contaras las horas de diversión que viviste junto a ella- -Pero, yo no quiero que muera- -Es inevitable querida mía, todos algún día moriremos… ¿Pero sabes qué es lo importante? -¿El qué papito? -Saber vivir y amar a nuestros seres queridos mientras aun estamos vivos- Con un fuerte abrazo y un beso en la mejilla papito había explicado el indescifrable enigma del amor y la vida que aquella niña sentía hacia su tierna y pequeña amiga llamada Tutu la tortuguita. El amor tiene diferentes manifestaciones, matices y co...