El Yolyo Maya

¿De qué democracia me habla usted señor presidente? Si yo no llevo a mi familia de vacaciones a Miami en semana santa... Si mis hijos comen cuando pueden, se alimentan solo en sueños y su vida es como la peor de las pesadillas jamas soñada. ¿De qué sistema me habla usted señor alcalde? Si nunca ha viajado en urbano, si sus ahorros son en dolares y su rostro en los medios de comu nicación aparece a cada rato. ¿De qué promesas me habla usted señor candidato? Si los besos en la mejilla que usted le da a las "ancianas" simbolizan la traición y la humillación misma personificada. ¿De qué putas me habla usted señor diputado? Si la vida corre y corre, y para alcanzarla se necesita dinero y poder... ¿De qué bendita patria me habla? Si esa solo la conoce usted, porque donde yo vivo la democracia es solo lo equivalente a lo que se habla en su famoso y literal burdel, 2 veces por semana, 8 al mes y cuando no va el suplente por usted. ¿De qué democracia me habla usted? Si resume el

Oda a la tierra a la magnifica.  Misma que pario desde sus entrañas  hombres libres en las horas mas vacías. Bendita madre que vio crecer entre deseos  y guitarras al que vino en esta fecha. Sublime sentimiento el de recibir al otro cuando las esperanzas de Bolivia con su vida sucumbían en las horas mas inciertas. Que sea la tierra misma, la madre, la redentora quien decida cuando Lennon y Guevara entre cuerda y bala libertaria sobrevivan a la muerte hoy que mas se les añora.

Muriendo entre retazos de poesía, el corazón se resignó a seguir interpretando en la novela de la vida esa fatídica, pero realista combinación de poeta muriendo de amor, y paciente romanticista pidiendo al doctor  una dosis de morfina para disimular el dolor. Quizá y la muerte no tarde mucho, el reloj sólo crujió segundo a segundo aquella agónica escena de absurda emoción. De repente, las horas no fueron más y la vida como trapecista cayendo a la red, golpeo frágilmente el suelo  donde exploto como confeti al viento en noche de rojo carnaval. La alegría sólo duró lo que tarda un cuerpo en bajar atraído por la gravedad. El alma, no voló como lo esperaban… simplemente la vida de aquel hombre llegó a su triste e inesperado  término.  La función de la noche por hoy acabó. Mañana habrá que morir nuevamente, mientras el público lo exija y la entrada se vende al dos por uno para ver al hombre reducido a su más mínima expresión.

Que  triste ser niño en un país como el nuestro, donde los juguetes se vuelven armas y la infancia mercancía para venderse a cambio de unas cuantas migajas. Que duro es no ser niño como lo es el niño de casa, aquel que con solo pedirlo todo sin ningún esfuerzo lo alcanza. Que humillante es ser niño, cuando la calle es tu morada y las sonrisas cuales estrellas fugases solo se pueden ver en la cara de alguien mas dibujadas. Que cruel es ser niño, cuando no tienes nada y solo un hambre perra que acabar con una buena resistoleada. Que triste es no ver esos niños los que no tienen infancia. Los que crecerán con remordimientos y odio en el alma. Hoy es el día del niño más no de aquellos que no celebraran pues siendo niños perdieron la infancia.

Mientras usted y yo nos abstraemos en absurdos debates y  banalidades que la vida nos presenta como el balompié, los programas de farándula y las telenovelas… la “Patria” si es que alguna vez la hubo muere y se desangra por nuestra falta de pericia y defensa cuando esta mas lo espera. Como es de conocimiento publico Honduras, país ¨Libre, Soberano e Independiente¨ según la leyenda de nuestro Escudo Nacional y de nuestra tan violada constitución, hoy se vende y regala a pedacitos por nuestras “autoridades” al mejor postor, en una hazaña producto del “razonamiento” y los mas altos niveles del intelectualismo humano y universal. Se preguntará usted ¿Qué? ¿Cómo? ¿Cuándo? Y ¿Dónde? paso esto.  Sí, sucedió en sus narices, mientras los precios de los carburantes y demás derivados del petróleo suben hasta las nubes. Mientras el frijol se vuelve más caro y la violencia opaca la poca dignidad que nos queda como seres humanos. Aquí el problema ya no es buscar culpables, tampoco p

Remedios caseros y también de importación  los que receta el gobierno de turno  con el FMI en total confabulación.  Aquí nadie es libre señores  pues el concepto es abstracto, nulo y vació...  porque el tener lobos disfrazados de ovejas  no es más que llegar de diferente forma al fracaso en la jungla del desvergonzado bipartidismo. No hay socialismo sin libertad de expresión, de pensamiento y acción ¿Acaso las re fundaciones son seguras?  Si el martillo golpeó con mas fuerza donde menos se  esperaba, cuando las masas expectantes aguardaban a la orden del caudillo. Un momento, ¿sectarismo? No señores se llama memoria histórica, repudio colectivo. Hace 3 años del golpe y aun seguimos buscando a nuestros muertos y desaparecidos, las violaciones a los derechos humanos, en papel impreso más los culpables fuera de los presidios. De que libertad hablamos si quien la propone es preso de su propio y mezquino juicio. El pueblo ya no cree en falsas promesas de desgastados "

¿Qué tan larga será la vida de Tutu mi tortuguita? preguntaba Elisa a su papi una mañana de septiembre intentando descifrar los enigmas de la muerte y la vida eterna al lado de aquella su fiel e inseparable compañera… -Quizá y viva mucho- contesto papá. -Yo quiero que viva por siempre- con voz de mando se pronunció Elisa. -Si mi vida, ella siempre estará contigo aun cuando ya no la puedas ver y cuando ya estés grande y tengas hijos les contaras las horas de diversión que viviste junto a ella- -Pero, yo no quiero que muera- -Es inevitable querida mía, todos algún día moriremos… ¿Pero sabes qué es lo importante? -¿El qué papito? -Saber vivir y amar a nuestros seres queridos mientras aun estamos vivos- Con un fuerte abrazo y un beso en la mejilla papito había explicado el indescifrable enigma del amor y la vida que aquella niña sentía hacia su tierna y pequeña amiga llamada Tutu la tortuguita. El amor tiene diferentes manifestaciones, matices y co

Hoy quiero ser tuyo como nunca lo fui en la vida, ser tuyo y de nadie mas… no cual si fuera un objeto o cosa alguna, quiero ser tuyo en espíritu, alma y cuerpo como lo es del Sol la Luna y como el murmullo es del viento en la noche oscura. Como lo es la lluvia del suelo y sus cultivos... como mi boca es tuya y mi alma el regalo más grande que por derecho te pertenece y morir una vez más por uno de tus besos. Sí, por uno de esos que aceleran el pulso y alborotan los nervios, de los que me resucitan, hacen bailar y sentir más que vivo. De los que solo tú sabes darme y yo recibirlos.

Quítate la ropa, que la desnudez se opaca ante los disfraces  de tu cuerpo. Y tu piel, el traje más elegante que tiene tú alma se desangra entre tanta falda y medias claras… El morbo es para los que no tienen cielo y la vergüenza perdió la llave de tus entrañas. Libérate, que tu único traje es el color canela de tu piel por las mañanas.

¿De quién es ésta, mi tierra que me han robado? ¿Acaso es del sucio y mezquino "hombre" de la urbe? ¿O de los cara pálida de occidente o del norte? No se por qué la pacha mama les ha dado cuerpo y también nombre...  Si por más de cinco siglos  han destruido mis bosques,  quemado mis cultivos,  violado a mis hijas  y aun así se hacen llamar "hombres". ¿De quién es éste “Dios” que me imponen?  Si ya miles de los míos han muerto  buscando la paz que propone…  Si ya los indios no somos más que reliquias  en museos de Londres.  Mi pueblo llora  y con él también lloran los bosques,  ya son más de cinco siglos  muriendo en los montes. 

Se considera un Estado fallido a toda aquella nación cuyos sistemas de gobernación, régimen político y modo de administración carecen de toda funcionalidad. Honduras, país con una población que excede los 8 millones de habitantes, subsiste gracias a una débil economía basada en los ingresos generados a partir de las remesas enviadas por hondureños y hondureñas en el extranjero, dependiendo de diversos organismos financieros y países cooperantes, se declara en banca rota el pasado mes de enero, aunque para ser sinceros nosotros nunca hemos sido Estado, por lo tanto de independencia sólo tenemos lo que en el escudo nacional en forma de leyenda o fabula se narra. Sonará trillado y quizá grotesco, pero actualmente nos ubicamos en los primeros lugares en cuanto a índices de violencia y delincuencia se refiere, careciendo de políticas internas que regulen y modifiquen dicha situación, contamos con uno de los aparatos penitenciarios y de seguridad más obsoletos en el mundo moderno. Po

Todos los días son una nueva y difícil aventura de supervivencia para quienes como Manuelito, no tienen más que calles y aceras por residencia. En su mundo, los adultos son seres incomprensibles que circulan a diario en eso que él llama carros, y que dependiendo del humor que tengan aumenta la cifra de Lempiras y centavos que tiran por la ventana o en el mejor de los casos, los que algunas personas educadamente le dan en la mano. Sus herramientas de trabajo; tres naranjas que entre tanto golpe recibido, con suerte podrá comer de ellas algunos gajos, mismos que aun no habrán madurado por las inclemencias del contacto que sufren con el suelo al caer cuando cambia la luz del semáforo. No todos los días son malos, hoy recibió de una extraña un emparedado y ayer súbitamente un joven de gafas le había regalado una galleta y diez Lempiras para que la acompañara con algo. Quizá, y esos regalos no cambiaron la vida de nuestro joven amigo, pero sin lugar a dudas, lo hicieron

Al Sur de la capital de Profundidades (Cualquier parecido con la realidad es mera e imprevista coincidencia), en un pequeño pueblo habita Mariano Rodríguez el agricultor, joven y diestro en su profesión, el cual trabaja las tierras de su patrón, ya que el precio de la misma es alto y solo en tres vidas humanas reuniría suficiente riqueza material para poder presentar oferta a quien se la alquila y exige producción constante como ofrenda a cambio de un lugar en donde habitar y de el obtener también su fuente de comida. -Resulta ser que la vida en algunos lugares es inmensamente maligna y desmesuradamente injusta- Le dijo en amena plática el arado a la yunta… -Tenés razón, las cosas no siempre son justas, ya que quienes trabajamos somos los que menos gozamos de lo que con esfuerzo y ahínco generamos en extensas jornadas  de lucha- contestó al Arado la Yunta. -¿De qué se quejan?- preguntó el Buey cansado de una larga jornada al Arado y a la Yunta. -De lo que a vos y a

Bajo tu tenue luz descansan las cigarras, Las hojas caen lentamente Y de ti sobreviven mis mañanas… El hombre jugando a ser un Dios Y Dios reencarnando en forma humana, Tu mundo fallece de sueño Y en su presencia La marea se agiganta. Dulce placebo el de tus labios, Miel que sabe amarga... Escultura ingenua de mis adentros, Aberración de nuestras almas. Noche perfecta en tus simientes, Velada eterna que nunca acaba. Dos cuerpos amándose sobre la cama Y una luna llena pecando en la ventana.

Mi hijo tiene 13 años de edad, típico muchacho de su edad que pregunta y genera del todo, señores y apocalípticos conflictos sobre temas vanos y de total trivialidad. Sin embargo, no se deja engañar, para él todo tiene una lógica y meditada razón de ser, nada es al azar ni mucho menos producto de la suerte o la casualidad, todo evento o suceso se relaciona y distribuye por las leyes de la probabilidad y aunque el aun no las conoce empírica e intrínsecamente las maneja y algún día aprenderá a aplicar. Una mañana de viernes súbitamente preguntó ¿Razonar es de Ateos papá? Pregunta que no me sorprendió, ya que definitivamente al igual que el yo llegue a la misma conclusión algunos años mas tarde y aunque en tiempos diferentes y distantes lo que me llevo a la generación de tal interrogante fue que la mente humana es capas de razonar sin necesidad de anteponer a la voluntad propia la de seres que si bien existan o no, se encuentran lejos de aquí para tomar las decisiones que darán rumbo

Los días son jóvenes cuando María despierta ante los primeros destellos del alba. Los campos gozan y ríen de alegría, las rosas lloran el roció matutino al llegarles los primeros rayos de sol del nuevo día, humanidad y naturaleza en total armonía. Joven de edad, obligada a trabajar y madurar antes que los otoños de la vida hagan caer de su cuerpo los años cual si fueran hojas, mismos que al pasar de uno en uno le darán ese estado superior de razonamiento y comprensión que la mayor parte de adultos añoran y desean con devoción. -¡María! Levántate que ya pronto amanecerá- Gritaba agitada doña Mercedes abuela de la que no quería despertar… -Un minuto más abuelita, que a mordidas y patadas me separo de mi cama mas esta no me quiere soltar- Contesto María de los Ángeles con tremenda vivacidad. -Anda Muchacha no me hagas suplicar, mira que al señor de la casa no le gusta esperar, mucho menos cuando de su alimentación se trata y máxime si del desayuno vamos a hablar- Con tot

El saxo marcaba la melodía  mientras el reloj daba las 12 de la media noche. La batería anclada en el costado norte del escenario del Bar Otoños y Girasoles, ubicado frente a la plaza de San Jorge daba la bienvenida con galas y honores al pianista de Jazz que improvisaría hasta que las ganas lo abandonen... la gente expectante guardo silencio durante algunos instantes, era el turno de Marie y su solo de voces agudas y en ocasiones graves, al compás de un  ritmo hipnotizante que aquel viejo contrabajo generaba en el ambiente con claros y muy notables  contrastes. La luna se agitaba entre aplausos de la concurrencia y las más delirantes figuras musicales jamás tocadas nunca antes. Todo el mundo se detiene y luego en silencio sepulcral las notas mueren y con ellas los instantes.  La noche aun es joven en esta ciudad de bares, música y libertades, que se respiran cual oxigeno del aire. La luna, recién desempacó su equipaje.

Cual si fuera extraño en su propia tierra el sol yace bajo tus piernas. Mientras tanto los perros esperan sentados a la mesa, mendigando sobras que no quisiste el hombre muere entre tu cuerpo y el de las bestias… humillado entre migajas el cazador se ha vuelto presa, fundiéndose en prologado y nefasto abrazo con las ganas su carne arde en la hoguera de tus blasfemias. Maldita serpiente inmunda que prolonga en cada beso los dolores de este parto sin conciencia, que fulmina el cuerpo mismo con sus ojos de lascivia y ostentosa concupiscencia.

Pese a la distancia entre tu cuerpo y el mío, nuestras almas lograron encontrar equilibrio en la bastedad  del vacío, mientras tanto, allá fuera el mundo material colapsaba ante sus débiles y subjetivas formas, violento e insensato, pero ingenuo y no malvado como alguna vez lo imaginamos.  El ojo humano percibe una determinada cantidad de colores, recibe los estímulos luminosos procedentes del entorno y los transforma en sinfonías de información que viajan a lo más recóndito de nuestros cuerpos nerviosos, mas no logra apreciar de la realidad su máxima y verdadera expresión del todo.  Un día logre ver entre sorpresa y admiración tú alma, incandescente, sencillamente  hermosa, con un delicado tono rosa, de leves matices con inclinación a lo sublime y con tenues pincelazos de energía y fuego que arde, sin embargo, inalterable e inverosímil… cual si fuese un árbol de cerezos plantado en los jardines de mi cuerpo, que va creciendo y dando frutos conforme a este amor que te prof

Me iré un día cuando a nadie le haga falta.  Cuando los higos den su fruto  y los inviernos sean justos. Me marcharé una mañana cuando ya no me necesites un día entre abril y junio para no volver ya nunca borrándome de tu presente y así también de tu futuro. Saldré andando de tu mundo a paso lento, pero seguro... con la mirada en el horizonte recordando amores donde no los hubo.

Ayer  te vi buscando en la nada un espacio vacío en donde anclar tu mirada, perdida entre la muchedumbre, absorta, desahuciada.  Te vi llover de a pocos, morir de ti, morir de mí... morir de la gente y de esta tierra que día a día engendra más dolor e indiferencia en quienes como vos ya no tienen esperanza. En tus ojos vi al mundo y sus desaires reflejados en mi cara, lascivos como dagas que se clavan en tu carne, pero que no dañan el cuerpo, sino el alma. Te vi gemir, de dolor y de vergüenza, frustrada e indignada, cual retrato parlante en las paredes de tu casa… con ganas de morir en vida, pues del otro mundo no anhelas nada. Allá, todo es eterno y el dolor se prolonga tirano y despiadado, como la más infinita de las desgracias.

¡Amnesia voluntaria! remedio casero de fácil preparación. Bueno, efectivo y barato; Gritaba por las calles aquel osado vendedor. Su profesión, la venta y fabricación de sueños encapsulados y pócimas de tocador. Su vida, defender a toda costa su connotada devoción. Su misión, la supervivencia en este mundo consumista que pide a gritos algún tipo de poción, que corte de tajo esté, su dañado corazón…  erradicando total o  parcialmente tantas penas, y que actué como el opio haciéndole olvidar por un instante  su dolor.  Mientras tanto, las horas transcurrían  en aquella plaza donde el sol se poso sobre la torre de aquel viejo reloj, que cansado de vivir, se detuvo integrándose a una larga y marcada ausencia de esta tierra, estableciéndose como manifestante en huelga de hambre  en el medio de las masas que le consultaban con atónita frustración los minutos que no volverían, los que el pasado se trago.  Sin lugar a dudas, dicho producto era la solución a miles de problemas, tanto

Quien lo diría, hoy en pleno siglo XXI, la involución esta a la vuelta de la esquina… las paredes hablan, la vida se devalúa, las libertades mueren  y las alcobas se transformaron en oficinas. El hombre, tal cual lo conocemos, cabo su propia tumba en el momento mismo en que acumulo fortuna. Al descubrir el libre albedrío, la religión, el fuego, la avaricia y sucumbir a las locuras. Lo hizo también al forjar deidades, al aniquilar a sus propios semejantes, y en la espera de conquistar los universos más distantes, solo plasmo sus deseos de ambición y extender su tiranía a otras formas de vida, que representen a sus intereses lealtad, sumisión y plusvalía.  ¿A imagen y semejanza de quien fuimos creados? No es ninguna herejía o blasfemia preguntarlo… hasta el menos letrado de nuestra raza cuestionaría la vileza de nuestros actos, si tan solo nos detuviéramos a contemplar que el acabose de nuestro mundo se va acercando, y no es necesario esperar apocalipsis, guerras nuclear

Un día como hoy, desperté de aquel largo sueño.  Al abrir mis ojos, vi que las cosas no estaban en su sitio, que la humanidad ya no era más. Que la vida y todo en ella, no seguiría siendo igual. El mundo ya no era el mismo… el que yo conocí solo existía en mis recuerdos, de los cuales en mi mente solo había añicos y pequeños trozos, escombros de un pasado que alguna vez fue, de un ideal errante, y por nefasto que nos parezcan los contrastes,  lo que ayer era, ante mis ojos se esfumo en un instante. De pronto, me vi inmutado, perplejo… anonadado. Aquellas formas ante mi pasmoso asombro parecían salidas de la peor de mis pesadillas, ¿Serían obra de algún mortal? o ¿Generadas por represalia divina?  La realidad era tan compleja para poder asimilar a manera de moraleja tan nefasta y cruda verdad, pues la vida tal cual la conocemos nunca llego a ser, fue un sueño, y solo estando dormidos la llegamos a conocer. Maldita danza de muerte, ficción del alma, levedad del ser.

¡Levántate mujer! Y que el pasado no te pise los talones. Que tu desgracia se quede en la tumba y de ahí nunca más salga. ¡Defiéndete! Hazte sentir, no sucumbas a la adversidad, mucho menos ante los deseos de tan alienada sociedad, que te ve carente de ideas, mutilada de pies y manos, cuál si fueras un objeto inanimado incapaz de razonar. ¡Lucha! Que nunca nadie te diga quien ser, ni en que pensar… porque la vida se vive una sola vez, y nada más. Y tú, mujer, levántate y anda, que lo pasado es desatino y lo presente renacer. Hazle caso omiso a tu destino y reescribe sobre él, que no hay sexo débil en el mundo, solo “hombres” de papel.

La entrada a tu alcoba solía ser oscura, cual mañana de noviembre en este rudo, sombrío e inhóspito presente. Las cortinas desde  el ventanal caían cuales cascadas de fango a los pantanos de tus desdenes. El manto sobre tu cama, cual si fuera pasto en verano… seco, áspero, carente de color, esperanzas e ilusión. Irritante maldición esta de ser esclavo en tu recóndita prisión. La mesita de noche ubicada en el costado norte de lo que ayer hubiera sido la cabecera de tus sueños, desplomada por la locura, procuró nunca volver a ponerse en pie, y quién quisiera estarlo si tus miradas cuales espadas de faquir atraviesan los cuerpos y las almas de lado a lado, procurando asesinar todo aquello que se mueva o respire, en esta tu dimensión desconocida, paralela al hades de las sofocantes pesadillas de Dante, aquel que nos pinto el infierno y una vez figurado, en nuestra habitación vos lo recreaste.

Una mañana de Enero, en un país donde el sol no sale para todos, los días son oscuros al igual que las miradas, las almas y los rostros… la gente te pasa de lejos, solo eres una cosa más entre tanto objeto. Todo se reduce a ser el medio por el cual algunos satisfacen sus ganas y otros proyectan sus miedos. Abrí las ventanas de mi alma, tal vez y así pescaba algo, y no una bala o algún resfriado… tétrica mañana de viernes, en un mundo donde no se sabe si hoy vives o mueres. Donde ignoras si el aire que respiras es público o se te cobrara en las próximas horas. Hay que pagar el precio, de eso no hay duda… en esta vida o en la otra partiendo del supuesto que exista el infierno y no lo vivas desde ahora.

Leer no siempre fue visto con malos ojos. Sin embargo, todo aquello que despierte y separe a las almas de su pasmosa “inocencia”, será visto como ofensa, tal cual es la más vil de las blasfemias… el humano no posee el derecho de cuestionar, todo es como debe de ser, y será así hasta el fin de los tiempos, y por qué no, aun después de la mismísima humanidad. Las cosas no siempre fueron así, antes leer no implicaba desobediencia, mucho menos pecar, y caer en la herejía o la blasfemia, no obstante, todo está sujeto a cambiar, para bien o para mal, el corazón sangra y me duele el alma, cuando comprendo que dicho cambio no es más que involucionar. Cientos de dudas revolotean en mi cabeza, lo eterno me parece abstracto y cuestionable. Todo es tan confuso. Lo que antes era, en mi mente dejo de serlo hace mucho. Subversión. Así le llaman en el paraíso a las lecturas que realizo cada mañana, con oculta pero fervorosa devoción… ya que dicha acción es vista como una inédita y peligro

Se cortó la inspiración, y rodó mi cabeza… sangró mi cuerpo, mientras el alma se hizo tan pequeña, como lo es está novela. Quizá, y no ha sido coincidencia, pocas veces el espíritu sobrevive a falta de un cuerpo que lo contenga. Hoy comprendo a la luz de los hechos, que mi alma no es más que mi propia conciencia, que me duele y sangra, irremediablemente ante tu ausencia. La tragedia se vuelve comedia cuando el dolor se encarna en el alma, y es ahí donde el sufrimiento se apropia del cuerpo volviéndolo en sí, casa y mortaja.

Desde aquí, las cosas no parecen tan complejas. Afuera, todos gritan, cantan y de vez en cuando conviven en parejas… ¿Será que el mundo está loco? o ¿yo estoy mal del coco? me pregunto. Porque a escasos días de mi alumbramiento, diría que poco o nada del mundo de los adultos comprendo... valga la aclaración, de lo poco que conozco por las pláticas que escucho, aunque generalmente todas estas son disparates o provocadas por algún disgusto. Seré sincero, el mundo, tal cual lo imagino es triste, superficial y carente de sentido, al grado de no sentirme feliz por nacer ya que aun estando vivo me consideran un no nacido... cual objeto inanimado, carente de forma, vida y  todo sentido.